Летят мгновения года,
Но на вопросы нет ответов.
Что впереди нас ждёт? Печаль, тоска?
И в пламени сгорит душа поэта?
Иль попадёт в тот сгусток пустоты,
Где нет ни цвета, вкуса, запаха и звука
Где ты будешь один, всегда, до той поры
Пока искра души страдает в муках.