Ну почему же на закате
Так щемит любящую грудь,
И на восходе с косачами,
Бурлит похрустывая путь?
И почему, простые птахи
Способны сердце мне согреть,
Ведь ни куда не улетали,
И не умеют даже петь?
Ну почему весной клокочет
И рвётся сердце из груди,
Оно опять чего-то хочет
Найти на жизненном пути?
Я словно в забытьи, в тумане,
Как будто не реален я,
Как будто всё, что окружает –
И лес, и речка – быль моя.
Какое всё вокруг родное,
Хоть и родился я не здесь.
Что в жизни нам дано такое,
И что не можем мы прочесть.
Ответ внутри неспешно зреет
И хочет на уста сползти:
Господь мне меру мою мелет,
А я топчу его пути.
Ноябрь 2010 г.