Путь порой отыскивают ноги. Эту речку сыщешь без труда:
словно перья веера, туда сходятся избитые дороги.
Время мы, увы, не бережём, и граница водная всё ближе.
Слышно, как волна лениво лижет берег, обнесённый камышом.
Запад в остывающем огне. Синь загустевает на востоке.
Что-то нервно ёрзает в осоке, чуждое, не видимое мне.
Вечна та борьба или возня - ровен ход воды неторопливой.
Но в тени под горбящейся ивой лодка дожидается меня.
Ведая, что я не убегу,перевозчик сумрачный не ропщет.
А заря высматривает рощи на другом, отлогом берегу.
24 ноября 2010