Зима.
Мороз и ночь.
И ранний
безУдержный самоотчёт.
Повешусь на меридиане.
Мне бог не бог, и чёрт не чёрт.
В тупик бесследный затолкали
то ль мысли,
то ли те слова,
которые во лбу мелькали,
когда кружилась голова.
Стою один, такой отважный,
на льдине
посреди двора,
свой страстный слышу крик -
бумажный,
и сквозь слезу шепчу "ура".
Над послевременной печалью
смеяться, право, не грешно.
А петухи не зря кричали:
тебе, и мне, и нам смешно.
Останешься?
Нельзя. не хочешь.
Не можешь. Кончилась пора.
Зима.
Мороз, три тридцать ночи,
а я на льдине средь двора.