Этих ласточек горстка над озером. Тени,
что кромсают холмы. Влажный берег. Стволы
мокрых в доску деревьев. Желание лени,
чтобы съела, собака, добралась до иглы
позвоночника, сути, чего там имею.
Вот - немею...
Я - трущобы, охвостье, провинция лета,
не умеющий даже играть в домино,
ел осетров, но слаще хрустящей галеты
школьных лет, из буфета, не помню давно.
Будто прапор дырявый над озером рею,
и - немею...
Этих ласточек горстка уже знаменита
тем, что жизнь, как прозектор, вскрывает, запив
водкой, вечером, книгою, что не открыта.
Подари мне свой час, окаянный калиф!
Распоряжусь им по каплям, как только умею -
онемею...