Мне душу ранит Морриконе,
Тревожит чувственное поле.
Мой стих практически не понят,
Как бесконечность малых толик,
Того, что люди видят Богом,
И почитают в ритуалах,
В каком-то шаге благо-строгом,
Очеловечивши аналог,
Сверхвосхитительных эмоций…