Невозможно настроить свой дух
На лады светло-мокрых рыданий.
Этот мир слишком пресен и сух,
И не терпит подобных терзаний.
Все решает суровая быль,
Выводя верной формулой факты.
А фантазии хрупкая пыль
Представляет собой артефакты.
Рудименты минувших эпох
Заспиртованы в банке приличий,
На которой растет толстый мох.
Так велит повседневный обычай.
Будто после дворовых боев,
Опасаяся гнева мамаши
И заслыша вдали ее зов,
Вмиг бросаешь все игрища ваши.
Аккуратно пригладив вихры,
Забелив слоем пудры фингалы,
Ты забудешь навек те миры,
Что во сне открывали порталы.
Там неведомы твари живут,
Да поют эльфы, феи, сирены.
А сегодня за это свезут
В ту больницу, где желтые стены.
Не ужель всякий выдумщик псих?
Больно грустная мысль для финала.
Но как вычислить грамотно их?
То наука еще не узнала.