Отпуская на волю пойманных птиц,
Закрываем окна простынью.
Сколько листьев у смерти этой осенью?
Сколько одиночества у сожженных страниц,
Позабытых девчонкой на грязном столе?
Пролетая над склепом разбитых надежд
Каждый миг пронзаем холодом,
Закрываем глаза, вбиваем молотом
Из циничных идей и так близок рубеж,
Что отравит закат едким дымом костра...
И мечтавших о встрече давно уже нет,
В их глазах лишь равнодушие,
Звезды их не зажгут в муках уснувшие
Птицы цвета инея, лишь вдыхает рассвет,
Научивший их песни безвозвратно взрослеть...