пламе свечей мертвенно-бледное
чуть колеблится, словно дыша,
сердце бухает мерно медное
Гулких часов, все время спеша.
В кругу свечей и вещей дорогих
проживает одна она дни,
Что в часах между амуров нагих
тенями скользят еле видны.
С пожелтелых портретов глядятся,
В загробности превращенные в птиц,
Продолжают беззвучно смеяться
Полустертыми бликами лиц.
А она им заветное шепчет
И чтоб забрали, просит ее,
Ей одной из любимых им женщин
Верной досталось быть для него.
Медленно гаснут бледные свечи,
Но рука ее держит листок -
Он писал за минуту до встречи
С тем кто подарит смерти глоток.
Ветер бьется в закрытые ставни,
Вьется и кружит возле крельца,
Ей через годы, словно недавно
Видится строгий профель лица.
Тогда ей было только семнадцать,
А теперь семьдесять три,
Ей сложно, как прежде признаться,-
Руки другой его в смерть ввили...
04.02.2010