Пожухла изумрудная трава,
И у лесов
уже окраска лисья...
Я собираю хрупкие слова,
Которые с ветвей роняют листья.
Задумчивы и старчески желты,
Они в полет готовятся сорваться...
В их шелесте я слышу:"Как жил ты?.."
Хочу и сам поинтересоваться.
Ни хвастовства, ни горечи в груди,
А только гул тревожный и высокий...
Вот так же ветер северный гудит,
Просачиваясь сквозь преграды - сопки.
Мои дороги не были просты,
Поэтому,порой,хочу покоя...
Но все же ощущенье пустоты
Неторопливо вылил над рекою,
И снова - в путь.
Не стоит тосковать,
Что желтизна коснулась даже сосен,
И глухарям нескоро токовать...
Все правильно.
На то она и осень.
*Иллюстрация из интернета.