Виной всему не адресаты писем,
И не досказаны слова…
Но от адресатов мы зависим.
Кто на день, кто на года.
И будь то смски, интернет, бумага
Всего нам в них не описать.
Не поможет тут сестра таланта,
А трудно, ведь, в глаза сказать.
Отказ ли это, предложенье
Не играет роли никакой.
По Броуну крови движенье.
И адреналин внутри святой.
Так много хочется сказать.
Порою даже суток не хватает.
Как без тебя душонка замерзает.
И ты придешь, а я… молчу опять.
Ты та, святая из трущоб,
Что Богу всех милее.
Внутри сильнее бьет и бьет,
Что б стала ты роднее.
Загадка глаз, округлость щек.
Приходят ежедневно по ночам.
Тем снам давно утерян счет.
Они, как тот заблудший караван…
Что погряз в пески навечно
И оазис не найдет.
И движется легко, беспечно,
Песок жизнь у них крадет.
Ты мимо в жизни не пройдешь
Оставишь лепту, отпечаток.
А может быть, покой найдешь
В моих когтистых лапах?
А ведь, так было не всегда,
Что от тебя я был зависим.
Ну вот молчу, бумага и слова.
А виной, лишь, адресаты писем.