Мне ли рифмы сыпать горстью,
Мне ли с ветром спорить в скорости?
Где-то там, за далёким погостом
Лягу прахом в унылые поросли.
Сколько бед я кому пророчил,
Скольких я заразил сомненьями?
Не судите, не лейте горечью –
Все там будем, все ляжем звеньями.
И кому здесь и что обещано –
Знает Бог или, может, Дьявол.
На столбах черепа развешаны,
Кто был против – посажен в ямы.
А когда мы назад вернёмся –
«Будет буря», – прошепчет небо.
Но в ответ мы ей просмеёмся:
«Нам ли бури бояться этой?».