***

Покой не рождает стихи,
Они – дети боли и горя.
Не снег засыпает виски,
Не штиль называется морем.

И Богу воздав за добро,
За сытость, за здравье, за негу,
Ты станешь просить у него
Грозы в расколовшемся небе.

И вдруг засаднят, как свои,
Чужие обиды и раны -
Тогда и польются стихи...
Как больно, ребята...
                Как странно...