И мёд бывает горше,чем полыни,
и друг ударит с спину,словно враг,
горит земля и рушатся святыни,
а Мать несёт Ребёнка на руках...
Крошится мрамор...Золото ржавеет
и гаснут звёзды в синих небесах,
и реки сохнут,и моря мелеют,
а Мать несёт Ребёнка на руках...
Мы все уйдём в заоблачные Храмы
молиться о Земле с иных мирах,
но будет Солнце говорить стихами
о Матери с Ребёнком на руках...