Избушка

   

                Папе моему
                талантливому журналисту
                поэту, так и не сумевшему
                совместить себя с нашей
                жизнью...






Убеленная снегом избушка
Затерялась в еловой толпе,
Словно за день устала старушка -
Села передохнуть на пеньке.

А тайга – на сто верст, на полмира,
Человечьих – ни слов, ни следов.
Только носится ветер-задира,
Пригибая верхушки стволов.

А в избушке растоплена печка,
И стоит теплый дух смоляной,
Островком разгорается свечка
Посреди непрогляди ночной.

Тишина.
Нам с тобою некспеху -
Долго тянется время зимой...
Будем чай пить из талого снега,
С щедрой примесью хвои лесной.

И окутает вечер беспечный
Ароматами трав и тайги.
По углам, в полумраке, за печкой
Заскребутся слова-мотыльки.

Карандаш попадется под руку,
Забелеет бумаги листок..
Тишина, занесенная вьюгой,
Превратится в проталинку строк.

А проступят в окне силуэты,
Почернеют в печи угольки -
Я уйду. Перед самым рассветом,
Под встревоженный шепот тайги..

Убеленную снегм опушку
Сохраню в пожелтевших листках,
А избушка твоя, как игрушка,
Навсегда затерялась в лесах...