Почему то стихи про печаль у меня,
Материнские слёзы в них льются.
Они льются у вдов, чьи погибли мужья,
И живые, но к ним не вернутся.
Или мы очерствели, чтоб горе понять,
Нам по жизни всегда, несподручно,
В утешение слово и руку подать.
А стихами, стихами незвучно.
Когда раны не солью, а сплетнями жгут
Мы не видим, в нас всё обветшало.
Чаще правда в загоне, и слышим как лгут.
Ложь как камень, свершает обвалы.
Растерялся – собьёт. Слабых, бездна возьмёт.
Трудно мне это всё не заметить.
Тех, кто глуп, но богат и с балкона плюёт
В темноту, а внизу мы и дети.
Об отцах - да живых, что в войне полегли,
Об их силе и мудрости слова.
Кто сынов научил, большинство не смогли,
Как могли, поучали жить вдовы.
Неприлично сказать, что я в судьбах знаток,
Просто хочется взять часть той ноши,
И с которой им трудно, а глянуть порой
В глаза людям, не могут хорошим.
И кому не везло, кто судьбою гоним,
Кто гроша не имел за душою.
Я о них, ну а им, своим словом простым,
Сердце как то хочу успокоить.
1988г.