Мои письма до вас не дойдут
В понедельник холодный под утро.
Потерялись бедняжки, что ж тут…
Это даже немножечко мудро.
Что писала вам там? Только боль,
Что вам стоило сжечь не читая.
Мои руки дрожат, в пальцах коль,
Запечатав от края до края.
Мои письма для вас… Что они?
Только часть моего аромата.
Мне остались какие-то дни.
Но мой запах не держит бумага.
Я, быть может, ещё напишу
Пару писем о том, что мне дали
(Ещё толком никак не решу)
Те часы, когда письма сгорали.