За окошком рыщет ветер,
а в печи дрова
рыжим солнцем догорают.
И уже утра
видны первые сполохи
и мерцанье звёзд
блекнет.
И, как в дымке тает,
Яркий млечный мост.
Брошу ручку и умолкнет
тихий скрип пера.
Видно Муза задремала…
Да и мне пора.
Но не манит сонным раем
стылая постель.
Манит трелью предрассветной
в тёрне свиристель.
Манят травы в хладных росах
и бегун-река,
манит та, что одинока,
та, что далека.
Та, что этим утром тоже
может быть не спит.
На чужой замёрзший город
из окна глядит.
Та, что жизнь мне перепишет
с чёрна на бела;
та, что Музу в этот вечер
в дом мой привела…
осень 2007