Выстрелы
Я хотел написать хоть что-нибудь,
Но, чтоб было похоже на выстрелы…
и не смог – из меня полнолуние
меня этой ночью высосало.
Как собака, давно не жравшая,
из костей мозг тянуло яростно,
и теперь ни одно «настоящее»
не покажется в зеркале явственно.
Если ангела, словно курицу,
ободрать под чистую по прихоти,
или танком испачкать улицу,
или пулю винтовкину выхолостить, -
все одно: узнаваемо, вроде бы,
я же – тень без лица и отчества,
в сундуке с запасными мордами –
всех периодов одиночества.
Сон лишь временем слабо крепится
с этой «средней чумазости» силою.
Где-то здесь меня нет… нелепица?
Или, может быть, правда, милая?