Потеря

Снова в ночь уходят караваны, стаи..
Медленно парит к дороге липы лист.
Он и сам, лимонно-жёлтый, вряд-ли понимает:
Кто умрёт, тот не вернётся к маю,
Сколько ты глухому небу не молись.