Он вспоминал о прошлом иногда,
Но скупо и с такою неохотой,
Как будто перелистывать года
Для сердца было тягостной заботой.
Чего, мол, говорить: не он один
Играл с войной в смертельные гляделки.
Ну да, была Варшава и Берлин,
Да канули, видать, в архивах где-то
За них награды…
Сколько болтунов,
Бодря вином растравленные нервы,
Живописует фейерверком слов
Любой свой шаг, как подвиг беспримерный.
А он молчал, усталостью томим,
И только улыбался виновато.
Медали, не полученные им,
Я получила из военкомата.
На слёзные эмоции скупы,
Они сияют свежей позолотой –
Посмертное признание судьбы…
Но холодно и стыдно отчего-то.
2010 г.