Откуда ты взялся, свалился, поэт?
С какой прилетел планеты?
Тарелка твоя закатилась в кювет,
А ты тут слагаешь сонеты,
Забыв, что пришельцем явился сюда,
Увлёкшись игрою в слова,
Что где-то горит голубая звезда,
И, может быть, мама жива…
Что мама, любимая женщина ждёт,
Глаза проглядела свои!
В придуманном мире пришелец живёт,
И пишет стихи о любви.
Он любит взахлёб, обливаясь слезами,
Душа нараспашку – бери!
Он истину ищет больными глазами,
Снаружи и где-то внутри,
Рисует пейзажи почти неземные,
Ладонями пьёт из ручья…
Поэты, откуда взялись вы такие?
С планеты, с которой и я…