поэзия мертва, уже не чудо это
обычные слова подобны сигарете
молчат и просто тлеют, пусть каждому свое
ты сам себя согреешь, затягиваясь вновь
пустые магистрали, кого ты здесь искал
прислушайся ты рядом, твой крик уже пропал
кричал ты как в тумане - кромешной темноте
и замолчав услышал, что боли больше нет
война была и будет, но мир сейчас устал
чего притихли, люди? где свет остался в нас
зима так напугала? что холод вас сковал
чуть чуть поморозило, и каждый замолчал
где песни и признанья, и в радио любовь
не слышу, может глух я, а может стихло всё
я сам то не жалею, о том что совершал
но тишиной не греюсь, я вовсе не устал...
к кому я обращаюсь, быть может и к себе
так тихо в строчках стало, нашёл покой в тебе
слова и предложенья, мне чётко говорят
поэзии не будет, ушла к тебе душа
под одеялом греясь, молчит закрыв глаза
устала, отдыхает. за окнами зима
тебя не представляю, ты рядом, ты моя
зима то не исчезнет, лишь ты бы не ушла