У каждого Поэта есть своя,
своя-и только!-Болдинская Осень,
когда он-подсудимый-не судья
глядит с тоской на плачущую просинь...
...Тайком сбежав от суетных друзей,
укрывшись в добровольном заключеньи,
слежу ночами за игрой теней,
бездействуя,творю в уединеньи.
Поскрипывает жалобно перо,
слова летят безудержной ватагой
и чистый лист пугает,как зеро,
когда сижу наедине с бумагой.
То тяжкий труд...А людям- просто смех,
что я к столу "прикована цепями".
Сама не знаю:за какой же грех
в рабы Поэзии зачислена Богами?
И нет спасенья...Я обречена
и жить,и петь в плену стихосложенья!
Есть два свидетеля-огонь и тишина,
что честно я служу предназначенью!
Богов не обмануть, не подкупить.
Поэзия-пожизненная кара!
И снять нельзя,и тяжело носить
кандальный груз божественного Дара.
Заклятому и лютому врагу
такой судьбы,клянусь,не пожелаю:
живу в плену и всё ж -не убегу...
Я жизни без стихов -не представляю!!!
Ехидничают "мудрые" друзья:
"А что такое-Болдинская Осень?"
Что им сказать..."да это- жизнь моя,
похожая на плачущую просинь..."
Слова...Слова...Десятки тысяч слов...
А нужных-нет! А нужных-очень мало!
Признаюсь вам:без помощи Богов
ни строчки б никогда не написала!