Пониже я верблюжьего горба,
Но выше лошадинного помёта.
И тащится судьбы моей арба,
Снимая дни и месяцы со счёта.
Арба моя как древний календарь;
Все буквы в нём затёрлись до износа,
И жизнь как недочитанный букварь,
Фрагментами ложится под колёса.
Упорно я тащу свою арбу.
Я в ней ишак и я же в ней возница...
Секу кнутом зловредную судьбу
Когда ишак немного заленится.
Я очень не люблю в себе осла;
Упрямый он, тупой и толстокожий.
Хвостом своим - упругим, как метла,
Всё норовит ударить мне по роже.
А вот и мой намеченный утёс...
- Возница молча смотрит на вершину -
Но падает упряжка под откос,
И некому уже подставить спину.
Лежу в долине, слышу пенье птиц...
Как хочется мне слабым притвориться!
И вспоминаю лица всех девиц,
Которыми успел ошеломиться.
Я отдохну пока идёт ремонт,
Зашью все раны мелкими стежками,
Затем свою арбу за горизонт
Я вытолкну окрепшими руками.