То стихов не творение,
То причуда ручья,
Робкий шелест волны
Не откроется дважды,
То ли птиц это пение,
Иль ласкает заря,
Отойдя от воды
Не вернёшься однажды.
Но в минуту прозрения,
Чей бег горек и быстр,
По родившимся строчкам
Пробежишься отважно,
То ли ноткой презрения,
То ли плачем навзрыд
Народившихся почек
Вновь почувствуешь запах.
Ощущается воля
Нарифмованных фраз,
Нежный вздох вдохновения
Отпускает по разу,
Возвращаешься с поля
Отпустивших атак,
Заплетённый в сомнение,
Обернувшись не сразу.
Уходящего времени
Песок золотой,
Отсечённый не раз
Этой робкой секундой;
Я слуга откровения
Увлечённый тропой,
Выполняя наказ...,
Тропки, посоха, скудны.