Уехал тихо, не прощаясь...
Оставив мысли набекрень…
И что теперь писать осталось -
Откуда взять слова на радость,
Коль лезет, только дребедень?!
Опять в тоске, опять в разлуке,
И без прощальных слов, притом…
Ведь не заламывать же руки
Кисейной дамой, над прудом.
Для этого, видать, и дан
Талант стиха, талант сложенья,
Чтоб мысли чёрные от ран –
Не в сердце, а в стихотворенья.
Стихи – эмоции, не боле,
И часто мысль интимна в них...
Так не давай же себе воли
Играть трагические роли -
Уж лучше, не читать, сей стих!
03.10.09.