Вот кресло старое стоит – пыль.
Не сказка все это моя – быль.
Закрыта комната, а там – гниль,
Хожу по дому и тру пыль.
Изъела пестрый ковер моль.
Что в жизни этой я значу? – Ноль.
А что останется потом? – Голь…
А говорили: «Ты – земли соль».
Зачем стараться, если быт – туп,
Когда за стенкою – живой труп?
Слетит признание с моих губ,
Но хлад вечности в ответ – груб…