Стоцкому И.Н.
Привет, тебе - поэт села,
Где тропка в рощу увела…
А в роще птичий перезвон
И шум берёз, и лёгкий стон
Под ветром молодой сосны,
И глубь бездонной синевы
Над полем, где склонилась рожь.
И если пишешь, ты, поймёшь,
Что тут ни нужно волшебства.
К тебе слетаются слова
Из звуков этой тишины,
Чудесной - сельской красоты...
А нас - достала суета!..
Вот, что ни день - то маята.
И всё куда-то мы спешим
И, видно, потому грешим,
Что сочиняя на ходу,
Порой рифмуя ерунду,
Приняв пустое за сюжет,
Как, тот, дешёвый звон монет,
Истёртых, битых медяков,
Таких же легковесных слов,
Стараясь протащить их в свет,
Не торопись, ведь, ты поэт!..
Не забывай что ты поэт,
Когда идёт словесный бред,
А по стране духовный голод.
Не важно, стар ты или молод,
Хоть за окном в чаду рассвет
И на сознанье давит город!..
Всё может выдержать поэт!..
Вот только - не душевный холод…
Чита. 2009г