Извечный страх опять начать сначала,
И нет причин для выхода в астрал…
А бесконечный поиск идеала,
Наверное, и есть тот идеал…
В конечном счёте, всё имеет цену…
Не имут срам лихие времена.
Но счастье не заучишь как поэму,
И не взрастишь к весне, как семена.
Бывают ли счастливыми поэты?
Юродивому счастье – как порок.
Лишь ветер неудавшейся вендеттой
Штурмует небеса последних строк...
12.12.2010г.