Средь вещих знаков есть один,
Непонятый никем.
Он – в тихом шорохе гардин,
На свежем сквозняке,
Он – в тихом шёпоте лесов,
В молчанье тишины.
Он по щеке скупой слезой
Стекает в злые сны.
Идя по медленным годам,
Стираем мы печать
Земного рока,
В сердце к нам
Спускается печаль.
И солнечный кристалл полей,
И малахит лесов
Нам украшают на Земле
Злой серой яви сон.
А снами ясными порой
Нас радует любовь,
Но – кратки сны,
И мы с тобой
Несчастливые вновь.
(с) Борычев Алексей