Ощущение – продрог.
Звякну ложечкой по чашке,
чай налью под ободок,
раскушу сухарь вчерашний.
Чокнусь с зеркалом:
- Дружок,
с днём рождения!
Не кашляй.
Не прошедший ста дорог,
не постигший слова «Бог»,
и на вид – убог, дурашлив.
Мельтешение в глазах –
тройки крутятся,
семёрки…
Очень жалко, нет туза.
Очень жаль, что руки мёрзнут.
Коньячок?
Так я же – за!
(дорогооой Семён Семёёёёныч)))
Если вдаль взглянуть назад –
я уже минул родзал,
запелёнат, крепко свёрнут.
Приглушённые огни
разгораются не сразу.
После третьей, где-то,
мир
брызнет радужным окрасом,
будто б Ангел вдруг возник
со словами:
- Вiльна каса!
Давки нет, толпы, возни…
Хочешь, гамбургер возьми,
вроде некого аванса.
Три и семь…
(да где ж тот туз,
где его собаки носят?!)
Этот возраст мне кургуз,
жёлт и слякотен,
как осень.
Молока горчащий вкус
в перезрелом чуть кокосе.
Много цифр, да счётчик пуст.
Я себе, наверно, снюсь,
мне от силы, может – восемь.