До тебя всего сто случайных...
Всего лишь - транзит через Лондон.
Безликих людей...печальных,
И душ...в переплете твердом.
Всего сто гостиниц...и фразы,
Стирая моменты счастья,
Слетают как с платья стразы...
Нет грусти...сто выдохов страсти.
Всего сто грехов...постэффектом.
Боль и восторг. И крылья...
И сердце...недокомплектом...
В сотой секунде бессилья.
Сотни пустых километров.
Наверно...сто граммов водки...
Тени рисуют пеплом ..?
Я в тени твоей походки...