О сколько тонких рук
у тех
больничных вязов
стопалые, вонзились в небеса
Я вижу их в окно
и понимаю сразу
Им
просто быть деревьями
нельзя
Там
споря с тьмой ночной
в туманно-жёлтой стыни
Черны стволы от скорби. Сотни раз
Всё повторяют за людьми живыми
И мёртвыми -помилуй, Боже , нас...
Они уже давно
свою забыли сущность
Налитые мольбой
как всё и вся окрест
На голубом снегу
возник как хлеб насущный
теней
пересечённых
крест