У поэта
свой, великий, Бог!
Чести страж,
он требует поруки.
Коль Отчизны
болью занемог,
Поведёт
на огненные муки.
Злым и глупым
всем уже простил,
Хотя многим
не подал бы руку,
Ведь от древа мудрости
вкусил
Я любви
великую науку.
Потому бы грыз,
зубами рвал
Всех чертей,
справляя злую тризну,
Чтоб не смел
вонючий капитал
Подло так, под дых
мою Отчизну.
Ну, а вы,
кого увлёк шабаш?..
Вы прочли
в лице моём унылом:
Нет, не ваш я!
Нет, совсем не ваш!
И бездушьем,
как свинячьим рылом,
Под откос меня вы,
под откос,
Чтоб вконец
расстроить Чести лиру.
Ни к чему
поющий совесть росс
Озверина
хапнувшему миру.
Но и это
вам простил мой Бог,
Хоть поэт и враг
скоту и хаму,
Что за кус,
за лакомый пирог
Сдать готов
и Родину, и маму.
Я – не вы!
Я честь продать не мог
За любые
блага и «лимоны».
У поэта свой,
великий Бог!
И свои,
великие законы.