В стихах заключается музыка,
Но рифма - ещё не песня.
Дается она лишь Избранным.
По всем городам и весям
Один или два на тысячу
Способных Талант услышать.
А десять из ста, как минимум,
Всё пишут о чем-то, пишут.
Что делать, коль Бог не дал слуха,
Но просит Душа Поэзии?
Вот пролетела муха,
В горшочке завяли фрезии...
Плодятся стишки-желания,
Без запаха, вкуса, цвета.
Из милости, как подаяние
Читаешь ты их без ответа...
Такое, увы, настроение.
Но ты этот бред не слушай.
Если пришло вдохновение,
Не упусти сей случай.