Больничный запах вьётся по душе,
Как повилика с колокольчиками глаз,
На родине , где времени не шесть,
Вечерних звоном, и, наверное, не пять,
Тебе постелет одиночество и память,
Осколки фраз ещё не высохших чернил,
Ты ничего опять ни выслушать, ни править,
Сентябрьским утром никому не разрешил.
На беглой визе снегу некуда упасть,
Из линий жизни, перечеркнутых в горсти,
Лежит – прости – и опоздание кричать
И умолять, чтобы сбежать не отпустил.
Но занавески из металла – жалюзи,
Купаться в жалости, выспрашивая время,
Пустой подёнщицей на паперти, где жизнь,
То бьёт, то помнит, как в ночи болит колено.
А ты играешь на рулетке свой шансон,
Спустив всю душу, словно фишку, обернёшься,
И вдруг услышишь, что любовь – последний сон,
Который дням на утешенье предлагают
Но я…
Пустая…