А дальше был пустырь -
Осколки битых стёкол,
Их грани выделялись на траве…
Тут раньше пел ковыль,
И ветер громко хлопал,
Звал стебли волноваться в синеве
Шиповник рос в степи,
Когда-то был колючим,
Неполной розой, расцветая
по весне
И от скупой любви
Вдруг становился лучше,
Созрев в багряный плод
в морозном, зимнем сне
Прекрасною была картина воссозданья
Живой любви земной – предтечи всех надежд,
Скупых, соленых крох, что дарит мирозданье,
Рассеивая жизнь, на много миль окрест,
Но дальше лишь пустырь…
С бетонным изваяньем
И кучей не алмазов на земле…
Их не снести ветрам,
Не смыть потокам ранним -
То шрам и память о далеком зле.
Холодный блеск стекла бутылочного цвета,
Затмение и быль большой людской мечты,
А матовости тон - насмешка свету лета,
Слепое отрицанье чистоты
Фатальною была картина разрушений.
Не смерч её создал и не слепой тайфун.
Она не результат огромных наводнений
Она больной финал содружества как пут!