Грешен, люблю в грибную пору,
Бродить с корзинкою в руке,
И звать: "Ну, где же ты Егора*?"
И слышать отклик вдалеке:
"Я здесь, иди, совсем заждался,
Ты забери меня скорей!.."
Однажды в поле задержался,
До звезд - небесных фонарей.
Грибы притихли и уснули.
Я заспешил к себе домой...
И вдруг костра увидел угли.
Цыганский табор, Боже мой!
Его узнал по звонким песням,
По пляске жаркой у костра...
Какой подарочек чудесный,
Судьба ночная принесла!
А ноги сами побежали
На эти песни, звон гитар.
Меня сердечно привечали,
Пыхтел пузатый самовар...
И после чая с разговором,
Свое дыханье затаив,
Я слушал песенки о ворах,
О конокрадах лейб-мотив.
Душа моя витала в песнях,
Я словно сам был конокрад,
И подо мною - конь чудесный,
Лечу, простору степи рад!
Я от цыган ушел под утро,
Хмельной от песенных стихов,
От их гаданий страшно мудрых,
От танцев, сказок стариков...
Егорой я зову грибы, когда ищу их. И знаете, помогает, отзываются.
Спасибо, Нине Павловой за вдохновение.