Я рисую на стенах в себе лабиринт:
Тупики, повороты и двери, и окна.
Я рисую на стенах отсутствие стен,
Только толку-то, если и с полоборота,
И с целого, и со связкой ключей -
Пусть их нету, не суть; это предположенье, -
Не откроется здесь ни одна из дверей?
Как костер нарисованных краской поленьев
Греть не будет, так здесь. Это как миражи.
Я рисую поля - не окончив "художку",
Но не суть: если верить, они оживают.
Я иду по десяткам и сотням дорожек.
Я не вижу, как стены теснее сжимают
Этот мир; как за серым дождем в редких окнах
Можно видеть и свет, и почти звездопад.
Я пытаюсь разрушить стены внутри кого-то,
Убеждая себя, что живу наугад,
И не слыша, как кто-то мне шепчет: "Дыши..."
Я рисую грозу и не верю, что солнце,
Что сквозь редкие трещины смотрит сюда,
Настоящее. Что неплохо живется,
Даже если запомнить: иду в никуда,
Но по личному праву. "Я... буду когда-то?"
В это сложно поверить, но я все-таки верю:
До того, как я встречусь и с папой, и с братом,
Я успею найти среди этих стен двери.
И тогда миражи превратятся в реальность,
И я знаю, что правда: "Ты просто дыши."