Поэтов у нас, что в хорошую пору
Грибов уродится, да только не скоро
Среди сыроежек, лисичек, свинюх,
Отыщется белый, захватится дух.
Пред ним на колени, раздвинув траву,
Глядишь и не веришь, но он – наяву.
Вот так и с Поэтом, но где он пока
Какие закрыли его облака?
Кто высветит ярко дремучий наш быт
Народом во веки не будет забыт.
А тех, кто как я может рифмы вязать,
К поэтам поспешно нельзя причислять.
Лето, 1979 г.