Какая стужа за окном,
Какая скука...
Стучит секунды метроном,
И зябнут руки.
И стынет сердце под чужим,
Ненужным взглядом,
С души смывая жалкий грим
Остатком яда...
А где-то в линиях косых
Своей ладони
Ты бережёшь мой хрупкий стих
От посторонних.
Кому-то говоришь "люблю"
В ночи промозглой
И злишься, что ещё живу
В душе занозой,
И злишься, что во сне тебя
Не отпускаю...
Но только - веришь? - я сама
Уже не знаю,
За что такая мне дана
Любовь от Бога.
Наверно, каждому из нас
Своя дорога
Начертана на небесах
Его рукою.
И я тебя в своих глазах
Уже не скрою.
И ты меня перечеркнуть
Уже не сможешь,
И, вопреки любым "забудь",
Я буду всё же -
В том самом дальнем тайнике
На кромке сердца
И в жилке, бьющейся в виске
В тревожных герцах...
Сквозь расстоянья, ложь и лесть,
Снега, простуды
Ты не забудешь, что я есть.
Я есть. И буду...