Здесь как встарь стихи затеряться могут
Как снежинка в снег, как листок в дремучем.
Не ищи, оставь их уже, ей Богу!
И зачем Ему? Он и так измучен
Бесконечным воплем идущим снизу,
Он разорван здесь на куски сознаний,
Он и Сам – беглец, потерявший ризу,
Норовит погреться в чужие сани.
А Его – взашей как того бомжа,
Как того врага – что тут всех обидел.
В этом мире в силе любая вша
Кого хошь издать в наилучшем виде.
А стихи пускай вместе с Богом – в снег,
Да в дремучий лес убегут, как дети.
И да будет пуст этот чорный век
От всего живого что есть на свете.
***
8 дек. 10 г.