На глазах, пишется история
И летят события рек
Жизнь она ведь есть траектория
Чередой минут этот век
Пролетит, и что нам останется
Среда, четверг, прокуренная пятница
Наблюдает пристально историк
На бумагу нанося под диктовку
Буквами и числами хроник
Для будущих людей ориентировку
За столиком выпьет, закусит
И опять грустить о своем