Над притихшим городом,
над уснувшей улицей
чернокрылым вороном
пролетает курица.
Я стою под башнею,
чудом зачарованный,
сильно ошарашенный,
крепко проспиртованный.
Это же открытие
и в науке трещина!
Правда, я в подпитии,
может, померещилось?
Нет, кружится милая
в вышине с опаскою.
"Пташка чернокрылая!" -
говорю я ласково.
Говорю ей: "Курочка!
ты куда забралась?
Лучше бы ты, дурочка,
в куче ковырялась,
а потом бы к сроку
принесла яичко,
ведь летать высоко -
вредная привычка!".
А на небе сполохи,
ветер злой беснуется.
Знают орнитологи -
не летают курицы.
Ни к чему им это -
на земле спокойней...
Видно, у поэта
был мираж запойный.