Перед иконами тихо ломпадка горит.
За окном тьма, снег валит.
Тут приходит вдохновение
И писать велит.
Сначало душу треплет и теребит.
Потом берёшь ручку,
На бумагу наносишь стих,а потом
По клавишам стучишь.
Какая уж тут радость творчества?
Да ещё критиком будешь бит.
Да не позавидуешь поэту.
Вместо того,что бы любить природу
Сиди,слова друг к другу подбирай.
Затем стихи сиди и сочиняй.
Когда родиться гениальный стих
Не знает ни поэт, ни Бог...
А всё-таки тянет. Да так!
Как свежего воздуха,
В душной комнате,глоток.