Я не писал стихов два года...
Не знаю, что со мною было...
Но строчек не было
И всё
куда-то мимо уходило...
Два долгих года, два мученья.
Мечта ушла, оставив шрам.
И я опять тянуь к ней тщетно
Вновь получая по рукам…
Я знаю сбудется она
Лет через пять, а может меньше
и буде мне светить всегда
и не исчезнет вдруг, как прежде...