Заплачет небо Питера дождем,
Он ждал тебя, тебе в нем хорошо.
И искры — звезды глаз твоих слепят
Его, он отражением своим в тебе распят.
Не в праве встать, с почтением наклонил он
Свои пусть хмурые и пасмурные своды,
Похвальной выправкой гусарской испокон
Ряды стоят гранитные колонн.
Здесь трудно дышится, но пишется легко,
Перо чернилами играет в провидение,
Здесь потерять себя не сложно, далеко
От неба быть в заблудшем сновидении.
Здесь можно первым быть, но умереть в канаве,
В бесчестии и славе кануть в пропасть,
Иль, насладившись стервой — тёткой славой,
Покой найти отшельником не костным.
Здесь высшие последних догоняют,
В том суть игры — погоня не стесняет,
В неё внедряются ещё живые силы,
Бессильных же уже давно убили.
Парадоксальный он, загадочный и странный,
Истерик с мерво -мраморным сознанием,
Но все же манит новых, лучших и желанных,
В себя засасывает. Только чем? В том тайна.....
13.12.2010