(Charles Bukowski, “my old man”)
в 16 лет
во время депрессии
я приходил домой под мухой
и всю мою одежду –
манжеты, майку, мокасины –
мешок, страницы с отрывками
моих рассказов
могли бросить на
газон перед окном или
на улицу.
моя мать могла
стоять за деревом:
«Генри, Генри…не
входи…он
убьёт тебя, он прочитал
твои рассказы…»
«я могу надрать ему
задницу…»
«Генри, пожалуйста, возьми
это…и
найди себе жилище»
но он хотел
чтобы я закончил
хотя бы школу
по – этому я приходил
опять.
однажды он вошёл,
в руках страницы
с отрывками моих рассказов
(я никогда ему их не
давал)
и он сказал: «это
отличный рассказ»
я ответил «и…?»,
и он отдал их мне,
я прочитал.
это был рассказ о
богаче,
который побил
свою жену и
вышел в ночь
за чашкой кофе,
а там заметил
официантку…ложки
вилки, перечницы и
солонки
и неоновый огонь
в окне,
а тогда вернулся
в своё стойло
чтобы увидеть и потрогать
свою любимую лошадь,
которая тогда
лягнула его в голову
и убила.
странно,
рассказ что – то значил
для него
хотя
когда я писал это
не понимал
о чём я тогда
писал.
и я сказал ему,
«ну, старик, ты можешь
взять его»
и он взял его
и вышел
и закрыл двери.
я думаю что мы
никогда не были
так близко.