Он был обыкновенным хулиганом,
Отчаянным художником, поэтом,
Героем не написанных романов,
Романсов не придуманных, не спетых.
В нём жил какой-то лермонтовский Демон
С утехами пресытившейся плоти.
Но мир его духовный был безмерен,
Душа - всегда в стремленьях и полёте.
И он - бунтарь, философ, вечный рокер -
Любил заряд толпы, кураж от сцены,
И виски до утра, бильярд и покер,
Прощанья, встречи, жизни перемены.
Он был восторженным космополитом -
Влюблённый в мир, не находил в нём места -
И романтичным лейтенантом Шмидтом,
Писавшим с нежностью своей невесте
От первой буквы до последней точки,
И в разных точках огненной планеты
Он как бы между дел и между прочим
Ждал с нетерпением её ответа,
Её любви и робкого признанья,
И почему-то верил в эту небыль:
В ещё одно, последнее свиданье,
Не важно - на земле или на небе.